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Chicken Fajita Pasta

Kulinarisch betrachtet ist diese Pasta eine mittelschwere Grenzverletzung.

Fajita trifft Penne.
Crème fraîche trifft Kreuzkümmel.
Cheddar wird darübergerieben, als hätte Italien bei der ganzen Angelegenheit ohnehin nichts mehr zu melden.

Ich möchte mich dafür entschuldigen.

Mach ich aber nicht, denn während irgendwo ein Mann mit Leinentuch und Olivenölkanister erklärt, dass Pasta ausschließlich drei Zutaten und die Erinnerung an seine Nonna braucht, stehe ich am Herd und gebe geräuchertes Paprikapulver zum Hähnchen.

Das Leben ist kurz, die Paprika muss weg.

Und dann passiert in dieser Pfanne etwas ziemlich Großartiges.

Die Zwiebeln werden weich und süß. Die Paprika bekommt dunkle Ränder. Kreuzkümmel steigt mit diesem warmen, erdigen Duft auf, der sofort nach Hitze schmeckt. Paprika legt sich darunter wie der Geruch eines Feuers, das längst aus ist, aber noch in der Kleidung steckt.

Dann kommt Crème fraîche. Die Sauce legt sich um die Pasta, dick genug, um zu bleiben, aber nicht so schwer, dass man nach drei Gabeln über sein Testament nachdenkt. Der Cheddar schmilzt hinein. Die Jalapeños setzen Säure und Schärfe dazwischen.

Und genau an dieser Stelle möchte ich kurz über Authentizität sprechen.

Dieses merkwürdige Wort, das beim Essen erstaunlich oft von Menschen benutzt wird, die ihre Avocado im deutschen Supermarkt kaufen, italienischen Kaffee aus einer Schweizer Maschine trinken und anschließend erklären, was man in Mexiko niemals tun würde.

Wir könnten natürlich korrekter essen, wir könnten aber auch einfach sehr gut essen.

Ich entscheide mich heute für Letzteres.

Denn diese Pasta schmeckt nicht nach kulinarischer Reinheit.

Sie schmeckt nach einer Pfanne, die noch heiß auf dem Herd steht. Nach Paprika mit dunklen Stellen. Nach Rauch und Kreuzkümmel. Nach dieser kleinen Schärfe, die erst höflich anklopft und fünf Sekunden später bereits im Wohnzimmer sitzt.

Ach. Halt die Klappe, Welt. Ich esse gerade.

#PatrickRosenthal #pasta

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