*Die merkwürdigen Männer in Lycra* Sie sind plötzlich da – in Rudeln, grell wie tropische Fische, aber auf unseren Landstraßen: die Rennradler. Den Kopf gesenkt, als hinge dort unten zwischen Asphalt und Ameisen das Geheimnis des Lebens. Aggressiv strampelnd, unentspannt, mit jenem Presswurst-Outfit, das einst nur Hackl-Schorsch in der Eisrinne trug, nun aber die Sommerlandschaft bevölkert. Die Transformation ist erstaunlich: Kaum sitzt der Mann im mittleren Alter auf seinem Carbon-Gestell, vergisst er jede Regel des Straßenverkehrs. Gestern noch empört über den Radler ohne Handzeichen, heute selbst Teil eines wild entschlossenen Pulks, der durch Vororte rauscht, als gälte es, das gelbe Trikot zu erobern. Und doch wirkt das Ganze tragikomisch. Vielleicht sitzen sie ohne Sattel, nur auf blankem Rohr, das direkt ins Rektum drückt, das Gehirn mit jener eigentümlichen Spannung versorgt, die alles Musische, alles Gemütvolle aus der Seele drängt. Genussradler, aufrecht mit Lenkerkorb, sche...