Mein erster Pflaumenkuchen im Jahr Jedes Jahr passiert es wieder. Die ersten Pflaumen liegen in den Kisten, und plötzlich tun alle so, als hätte der Sommer schon seinen Koffer gepackt. Dabei ist Juli. Die Luft flimmert noch über den Feldern, die Grillen streiten sich mit den Schwalben, der Abend riecht nach aufgeheiztem Holz, trockenen Wiesen und Sonnencreme auf Kinderhaut. Und mittendrin liegt diese Pflaume, so als hätte jemand den Sonnenuntergang in Samt eingewickelt. Ich glaube, wir schmecken sie falsch. Wir essen sie mit Gedanken an Nebel, Zwiebellook und Zimt. Dabei schmeckt sie nach warmen Händen, nach staubigen Feldwegen, nach Gärten, in denen Wespen schon vor uns am Obst waren. Nach diesem einen Moment, wenn der Saft über die Finger läuft und man ihn einfach ableckt, weil Servietten in solchen Augenblicken nur stören würden. Die Pflaume verabschiedet den Sommer nicht, sie sammelt ihn ein. Sie sammelt jeden Sonnenstrahl, jede warme Nacht, jeden Abendhimmel und trägt ihn unter...